Entras en la facultad con una mochila llena de emociones. Llevas un cartel pegado en la frente que indica que eres estudiante, universitario, un proyecto de periodista, alguien que va a cambiar el mundo. Llevas por bandera esa esperanza e ilusión, la motivación de la juventud, los 18 en su máximo esplendor. Por un momento (que a veces abarca un año de duración) decides olvidar que por mucho que la universidad sea pública, has pagado los doce euros de gastos de secretaría, y cruzas los dedos a diario para que te acepten la solicitud de beca. Pero no pasa nada, estás en Madrid, en la Universidad Complutense, en el hogar de tantos estudiantes que se encuentran en la misma situación que tú. 

Te has ido a la capital de las oportunidades, del café con leche en la Plaza Mayor, de los bocadillos de calamares (del Manzanares serán). Dejas atrás tu isla, tu gente y de adentras a las oportunidades de las que todos hablan. En Madrid ves muchas cosas, conoces mucha gente, estudiarás mucho contenido… mucho aquí y allá. Hay de todo y para todos, o eso dicen. Solo hay que estar en Madrid. Una ciudad que no viene con instrucciones cuando llegas de las afueras. 

Te inmiscuyes con el resto de los alumnos que van a las mismas clases que tú, que tienen los mismos sueños y aspiraciones. En su mayoría también tenían las mejores notas en Lengua y Literatura, en Historia, en cosas que impliquen escribir y desarrollar. Mentes capacitadas para sacar todos los conocimientos del cerebro y plasmarlos en el papel (o en la pantalla hoy en día). Crear historias de manera casi innata, que creen que no tienen que aplicar estudios para ello, solo tener acceso a herramientas para desarrollarlo. Pobres ilusos. Eres uno de ellos, y después de los primeros meses en las aulas te estampas contra la pared de la realidad: eres un mindundi que creía saberlo todo, que tenías un alma de periodista, que eras un creador que convertía una idea en un relato único, personal y sin igual. Animalitos. Al final acabamos siendo más de doscientos únicos dando los mismos contenidos. ¿Quién ganará esta carrera por un puesto en un medio, con capacidad de decisión y, lo más importante, con un nombre reconocido? 

Estudias cuatro o cinco años en una facultad en aspectos anticuada, con profesores que calientan su silla durante décadas y usan el mismo PowerPoint año tras año. Empiezas a echar raíces y te haces a la universidad. Pero cada noche te acuestas con un sueño, una ilusión, unas ganas tremendas de acabar la universidad para ser periodista. Periodista. Qué bien suena. Te imaginas a ti mismo con un maletín lleno de papiros, de documentos, con un cámara siguiéndote los pasos, con un bloc de notas garabateado y arrugado de tanto uso, con la agenda llena de contactos… Animalito. Qué daño hicieron las películas sobre nosotros. Pero ¿qué pasa una vez acabas los estudios del grado? 

Algunos tienen la suerte ligada a los músculos, y han sabido sacarse las castañas del fuego mientras estudiaban. Otros, en cambio, no se enteran de nada hasta que es tarde. Nunca demasiado, pero sí se posicionan al final de la cola. Hablemos de estos. Cumplen sus veintipico, hacen el TFG con los resquicios de ilusión que les queda tras cuatro años, aprueban y salen de la facultad una última vez. ¿Y ahora qué? “Ahora te comes la crisis existencial que te toca por cojones”. Adónde voy, qué hago con este bolso de conocimientos, quién quiero ser, qué sé hacer, qué coño hago. Mientras unos salen de una puerta de la facultad para entrar en otra, ya sea para otro grado o para el famoso máster, otros nos quedamos mirando a la nada. Paralizados. Te llueven miles de preguntas, se repiten una tras otra, y observas como el mundo se sigue moviendo y tú te quedas atrás. Te llegas a plantear si realmente lo que estudiaste es lo que querías hacer, si realmente era tu sueño el de ser periodista. O si eres un cambiante que no tiene lugar en el mundo y te mueves arrastrado por motivaciones temporales.